Mostrando entradas con la etiqueta José Saramago. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta José Saramago. Mostrar todas las entradas

sábado, 13 de octubre de 2012

De España, la crisis capitalista y el genio de Saramago

Hoy, cuando la derecha española oficia los rituales del neoliberalismo más ortodoxo y recalcitrante, es necesario volver a Saramago y a “La balsa de piedra” para nutrir desde el lenguaje literario, desde la aspiración poética, el compromiso ético y político al que siempre nos invitó el escritor portugués: el compromiso de pensar y construir un mundo enteramente distinto al que hasta ahora hemos conocido.

Andrés Mora Ramírez / AUNA-Costa Rica

"La balsa de piedra": una obra clave
en tiempos de crisis capitalista.
José Saramago, el Premio Nobel de Literatura portugués, fue el escritor de las grandes alegorías en el paso del siglo XX al XXI. Libros como Ensayo sobre la ceguera y Ensayo sobre la lucidez, por citar dos de sus más reconocidas obras, iluminan con su sentido crítico y su maestría narrativa las zonas oscuras de la condición humana y ponen en primer plano los grandes debates –recurrentemente postergados- sobre la democracia y sus límites en las sociedades occidentales.

En medio de los conflictivos escenarios de la crisis global del capitalismo, que se expresa de modo dramático en los países del sur de Europa, como España, Portugal y Grecia, uno de de los libros del portugués cobra inusitada vigencia, acaso por lo original y profético de su argumento. Nos referimos a La balsa de piedra, publicado en 1986.

sábado, 3 de julio de 2010

Procuremos mirar y comprender la América

Intervención de José Saramago en el coloquio Nuestra América ante el Quinto Centenario, durante el Premio Literario Casa de las Américas de 1992.
José Saramago / LA JIRIBILLA
Compañeros y amigos:
Pocas veces como ahora he sentido con tanta fuerza la necesidad de mantenerme en una cierta forma de observar que me es característica, es decir, pocas veces como ahora observo “la aguda y casi obsesiva relatividad de todas las cosas, con perdón de la incompatibilidad lógica que hay entre relativo y absoluto que, siendo indisculpable en cualquier texto que se presente con alguna pretensión científica, espera, en este caso, indulgencia y absolución, por representar, obviamente, en las circunstancias un abuso más de libertad de expresión. Literaria, claro está.
Al proponer o discernir o inventar una visión europea de América (no olvidemos que es un europeo quien os habla) habrá siempre que tener en cuenta los factores de tiempo y de lugar, bajo pena de que la realidad implacable nos precipite en el abismo profundo de los Lugares Comunes Históricos, donde siempre acaban por naufragar las inteligencias distraídas.
En primer lugar, si miramos al pasado —desde que Colón, en 1492, tocó tierra americana creyendo haber llegado a la India, y que Álvarez Cabral, en 1500, por casualidad o de caso pensado, encontró Brasil— fueron múltiples, diversas y variadas las imágenes e ideas que Europa recibió de este Nuevo Mundo, incomprensible en muchos aspectos, pero, como la Historia vino a demostrar, al mismo tiempo, bastante dúctil y amoldable, ora por la violencia de las armas, ora por la persuasión religiosa, a los intereses materiales e ideológicos de los que, habiendo comenzado por ser descubridores, pasaron de inmediato a comportarse como explotadores.
Llevaba el soldado la espada, el fraile la cruz, pero los fines de uno y otros coincidían en un mismo objetivo de dominio: el de las almas transportadas por los cuerpos, el de los cuerpos animados por las almas. El oro y los diamantes vendrían luego a tornar soberanamente seductora y lucrativa la empresa comenzada, quedando demostrado que aquellas y otras riquezas habían sido colocadas allí por el Creador, a la espera de que naciese la Europa predestinada, a tornarse heredera de todo el mundo creado.
En comparación con tales maravillas del destino, poco podían significar los saqueos, las devastaciones y los genocidios, y menos aún que poco en las conciencias de aquellos que por encima de todo ponían los intereses de Dios y la Corona, justificados, en cada caso dudoso, por adecuadas razones de Fe y de Estado, sin nunca olvidar, evidentemente, los intereses personales, siempre humanamente “legítimos” o “legitimables”. Previniendo algún que otro escrúpulo moral, siempre posible dada la complicada naturaleza humana, quiso la Casualidad y la Providencia, que viniesen al mundo, en el momento apropiado, un Antonio Vieira y un Bartolomé de Las Casas, para que en Portugal y España pudiesen tener los indios quien los defendiese, con los mediocres resultados conocidos.
Los tiempos fueron mudando, la Historia perfeccionó los métodos. Y, de acuerdo con sus propios intereses nacionales, a veces convergentes, casi siempre conflictivos, cada país de Europa, a lo largo de los siglos, miró América a su propia manera, y por ese modo particular de mirar pretendió, invariablemente, sacar algún beneficio de ella, aunque para tal fuese preciso presentarse, durante un tiempo útil, con la imagen de libertador. Así ha sido, así sigue siendo.
Lo que finalmente pretendo deciros es que no existe, ni nunca existió, una mirada europea única sobre América, pues la simple lección de los hechos de la vida está ahí para enseñarnos que las políticas de explotación directa e indirecta prosiguen en nuestros días, no ya, como en el pasado, simplemente contra los indios, oprimidos como ya están por sus estatutos de minorías, sino contra los pueblos americanos globalmente considerados, y frecuentemente sacando provecho de la interesada colaboración de los gobiernos y las oligarquías locales. Por no dar más que un ejemplo, olvidado ya en la noche de los tiempos, el modo expeditivo como Gran Bretaña resolvió la cuestión de las Malvinas no fue prohijado por otros países europeos, los cuales, si algunas ambiciones tiene sobre la mesa donde se está jugando el futuro de estos pueblos, sean esas ambiciones de tipo político, económico o cultural, pretenden llevarlas a buen término sin recurrir a los dramáticos medios de la guerra, que tendrían que pagar con vidas.
Bajo la capa de dichos intereses comunitarios, las pretensiones europeas sobre América se proyectan hoy como las de un competidor desigual de los EE.UU. a los cuales, a decir verdad, solo la geografía obliga a llamar también América, siendo ellos, los EE.UU., como son, decididamente imperiales y pluricontinentales.
La América vista de Europa, del otro lado del mar, es esto, aunque, claro está, falten desarrollos y pormenorizaciones que no tiene aquí cabida. Aceptar que así tenga que ser siempre, sería perder toda esperanza —ya tan frágil— de un cambio radical en las relaciones entre los pueblos, basado en el respeto mutuo (observando el significado riguroso de estas dos palabras) y en la solidaridad (aunque tengamos que volver todos a la escuela para reaprender el sentido de ésta).
Para mí, que alimento un utópico sueño, el de un transiberismo creador, que arranque a portugueses y españoles de las viejas querellas e incomprensiones en que han vivido desde hace siglos, para gaudio de aquellos otros países europeos a quienes cualquier entendimiento peninsular siempre apareció como un factor perturbador de las tensiones por ellos mismos administradas; para mí, repito, más importante y urgente sería reexaminar el conjunto de las relaciones de España y Portugal con América (esta América), incluso, o sobre todo, en aquellos puntos de fricción mantenidos discretamente en sordina, con vistas, en fin, a la definición de un proyecto nuevo, culturalmente productivo, políticamente justo, que justamente me atrevería a condensar en la siguiente idea: que de la península Ibérica, punta de continente avanzada en el mar, procuremos mirar y comprender la América. No para tornar a inventarla cinco siglos después, sino para ayudar a la invención de una Europa nueva, éticamente reformada, con mucho más escrúpulos y mucho menos ambiciones. Si aún estamos a tiempo.

Tomado de la revista Casa de las Américas No. 187, abril-junio 1992

sábado, 19 de junio de 2010

Un hombre llamado Saramago

José Saramago llegó a todos los lugares a los que creyó que tenía que llegar. Supo definir mejor que nadie lo que significaba ser un comunista en el confuso siglo XXI: es una cuestión de actitud, dijo, una cuestión de ética frente a los acontecimientos y la historia.
Luis Sepúlveda / Le Monde Diplomatique
“Caín”, la última novela de José Saramago me llego un día de lluvia y el sobre que contenía el libro venía medio desecho, pero la tinta de bolígrafo es por fortuna resistente y la dedicatoria no había sufrido daños. También llovía hace dieciocho años en Bad Homburg, un lugar cercano a Frankfurt donde, cada año, empezaba realmente la Feria del Libro, la mítica Buchmesse, durante una cena ofrecida por Ray-Güde Mertin, nuestra agente literaria. Y en esa tarde de lluvia, mientras todos bebíamos estupendos vinos alemanes, mientras escritores y editores de todo el mundo nos encontrábamos, tocábamos, narrábamos lo que en ese momento nos ocupaba, nadie se percató de que el timbre de la casa no funcionaba.
De pronto, uno de los camareros se acercó a la anfitriona y le susurró: “en la puerta hay un hombre llamado Saramago”. Entonces entró ese hombre flaco acompañado de un ángel llamado Pilar, ese hombre que miraba a los ahí reunidos con ademanes de estar perdido, hasta que reconoció al novelista uruguayo Mario Delgado Aparaín y ambos se fundieron en un abrazo. A partir de ese momento se formó el rincón de los latinoamericanos que tratábamos de responder a las mil preguntas que nos hacía José Saramago, que sabía de nuestros países más que muchos de nosotros mismos.
José Saramago entendía la solidaridad como un hecho consustancial a vivir, nadie se jugó tanto por tantas causas justas y en tan poco tiempo. Los que alguna vez lo invitamos a Chiapas, a los campamentos del Tinduf, a la Araucanía, a cualquier territorio del continente americano donde se precisara, no un mensajito esperanzador carente de médula, sino un discurso fuerte sobre los derechos humanos, la justicia y la dignidad de los pobres, sabíamos que lo más probable es que aceptara, poniendo en juego su propia salud y su precioso tiempo de escritor enorme.
José Saramago llegó a todos los lugares a los que creyó que tenía que llegar. Supo definir mejor que nadie lo que significaba ser un comunista en el confuso siglo XXI: es una cuestión de actitud, dijo, una cuestión de ética frente a los acontecimientos y la historia.
Y ahora llueve también en Asturias cuando la radio me informa del deceso de ese hombre llamado Saramago, cuyo ejemplo es un icono de la decencia social, y autor de libros que permanecerán en la memoria de los siglos.
Será dura y difícil la senda de los preocupados por la ética sin la presencia de José Saramago. Será duro saber que no está cuando precisemos de su voz alentadora en las mil batallas pendientes contra un sistema feroz. Pero sé que una voz en nuestras conciencias, en los momentos de dudas o peligros, nos recordará que con nosotros todavía sigue el ejemplo de ese hombre, de ese hombre llamado Saramago.

viernes, 18 de junio de 2010

Ha muerto Saramago

Se ha ido aquel niño asombrado de Azinhaga...
Roberto Utrero / Para Con Nuestra América
Desde Mendoza, Argentina
Hoy amaneció gris en mi provincia, una bóveda de nubes cargadas nos ocultaba el sol en este suelo pegado a Los Andes, al sur del continente americano. El día se vistió de luto por la partida del gran escritor portugués, ese gran mago de la palabra que tanto placer nos ha brindado con sus artículos y novelas.
Los muros blanqueados de Lanzarote, esa isla volcánica que eligió para que lo acogiera estos últimos años con su tranquilidad, al lado de su inseparable compañera Pilar del Río, deben estar tan tristes y desamparados como sus lectores.
Se ha ido aquel niño asombrado de Azinhaga que aun se enternecía al recordar cómo sus abuelos daban calor a los cerditos, colocándolos a su lado en la cama. Cosa que reiteraba siempre con aquello de: “no he hecho nada en la vida que avergonzara al niño que fui”. De ese mundo modesto y maravilloso se alimentó seguramente su extraordinaria literatura, porque no hubo ninguno de los temas profundos que preocupan al hombre desde siempre, que no hubiera tocado y lo hizo de manera desbordante y didáctica. Cada una de las páginas de sus varias novelas obligaba a disfrutar de sus enseñanzas. Desde lo sagrado hasta la muerte, recorrió con pasión y un talento singular todas las viscicitudes de la condición humana.
Su afilada y valiente pluma si bien entusiasmaba a sus seguidores, también incitaba a la polémica, desatando la ira de la Iglesia tanto con El evangelio según Jesucristo, como con su última novela, Caín. Sin embargo, pocos creyentes confesos han ofrecido un testimonio de reflexión religiosa como este viejo militante comunista.
El mundo reconoció su talento tardíamente, ya que publicó cercano a cumplir sesenta años, lo que no impidió que se le otorgara el Nóbel de Literatura de 1998. Hecho que al lusitano más que continuar escribiendo, le obligaba a discurrir sobre las grandes preocupaciones ecuménicas, como el mantenimiento de la paz o la supresión del hambre.
Esto nos pone en evidencia que, por sobre todo fue un hombre comprometido con su tiempo, condición e ideas políticas, desde donde ejerció su aguda crítica, iluminándonos con su pensamiento humanista. En tal sentido, no podía sentirse optimista, según sus recientes expresiones.
A partir de ahora su ausencia se sumará a nuestro natural desamparo, por lo que no nos quedará otro refugio que la lectura de sus grandes novelas.